(без темы)

Я очень люблю Питер. Сейчас расскажу за что.
За маленький скверик на улице Пушкинской, на который я попала бредя по какому-то из проспектов от Московского вокзала. Мне было 17 лет. На вокзале я собиралась ждать маму. Я приехала из Мурманска для того чтобы встретить ее с вещами и помочь ей перегрузиться, а потом вернуться с ней обратно. Мама ехала из Краснодара. Но сначала ко мне стал приставать какой-то омерзительный нищий с отвратительным шепотом, назвавший меня Катенькой. Он жил прямо там, на вокзале. А выйдя из него я натолкнулась на свору цыганских баб, похожих на бездомных собак, просящих милостыню. Я дала им какую-то мелочь и через минуту поняла, что это было страшной ошибкой - я наблюдала своими глазами как я по непонятной мне самой причине открываю кошеле еще раз. Я была шокирована сама своим поведением. Закрыла кошелек и повернулась было уйти, но они стали хватать меня за руки. А я ненавижу, когда к моему телу кто-то прикасается "хватая меня". Я стала выдергивать руки, они цепко держали меня за курткой. Я со всех сил вырвалась и побежала дрожа от страха. Потом я брела по проспекту и обессилевшая свернула в этот скверик. Я сидела в нем, курила по настоящему в первый раз в жизни и плакала. Рядом подсел какой-то местный мужчина, в плаще и с маленькой собакой на поводке и спросил меня:
- Как называется это место?
- Я не знаю, я здесь в первый раз, - и посмотрела на памятник прямо перед собой.
- Судя по Пушкину, - сам себе ответил он, - это улица Пушкинская.
- Да, наверное.
- А вы откуда?
- Из Мурманска.
- О, мы там были с друзьями на рыбалке. Там очень красиво. Морошка.
Потом я снова шла на вокзал встречать маму, теперь он не казался мне вокзалом, он казался мне исчадием ада по сравнению с этим сквериком. Всю дорогу домой я молчала. Мама ни о чем не спрашивала.
Я люблю этот город, за то что в нем есть мужчина в плаще с собачкой на поводке, который оказался в нужное время в нужном месте и очень мне помог просто тем, что спросил меня
- Что это за место?
Я люблю этот город за то, что один француз недалеко от "Спаса на крови" спросил меня по английски:
- Что за книгу читает твоя подруга?
- Свет, что ты читаешь? Покажи... - с моим тогда ужасным английским я попыталась перевести:
- Hundred years of lonly....
- Loneliness? Gabriel Garsia...
- Markes, - закончила я.
Я люблю этот город за то, что однажды моя подруга на одной из улиц спросила меня:
- Кто он такой, чтобы ты так от него зависела?
Я люблю его за то, что мама моего первого бойфренда спросила меня в одном из пригородов:
- Что ты хочешь купить сестре в подарок?

В этом городе мне задавали очень важные вопросы хорошие люди.